Jag går ut tillslut. Jag går en väg. Samma väg varje gång. Det är jättefint, det är fin natur och hösten gör det finare. Luften är frisk och alla vill skriva poesi. Men jag vill inte det. Jag vill inte gå promenad i fina hösten. Jag går för att jag inte kan vara hemma. När jag kommit hem från promenaden går jag ur igen. Samma väg varje gång. Jag hatar det. Jag hatar poesi och hösten.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar